Солнце сквозь сосны и облака,
бегущие по синеве...
цикады стрекочут, в воздухе запах,
хвои, что на земле.
Полдень уже, где-то море шумит,
лёгкий совсем ветерок...
Наследник рядом лежит на диване,
книгу читает,меж строк.
Жизнь пишет строки, ероглиф свой
,вплетая и нас в него
А я лежу, и смотрю на сосны,
не делая ничего,
слушая ветер, вдыхая запах
хвои тёплой сухой
Строки из книги строкам из жизни
вторят в чём-то,покой...
Покой внутри с покоем снаружи
сливаются, благодать...
а в небе точкою сокол кружит,
круг новый чертя опять...